Diria o poeta, da alma minha
Que é tão alma, mais que minha
Que não é minha a alma, essa
Que é mais alma do que eu teria
Que não foi minha ainda um dia
E que a alma de si tem pressa
E só a si própria é que se aninha
Eu até diria ao meu nobre poeta
Que presunção que a mim já seria
Querer ter alma que fosse minha
Querer ter alma é ser um pateta
Triste ilusão a que eu já nem teria
Não fosse o gozo da alma minha
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